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画里有两个人的影子，很长，并排。他们没有说话，只是走着。风从山坡上吹下来，带着松脂的香味和泥土的气息。春天到了，万物都在活。他们也活着。 温凝的碑前没有人放花。碑座上那几片粉白色的花瓣还在，风没有吹走。江余蹲下来，把那些花瓣拢在一起，放在碑座正中央。没有多好看，但整齐了。整齐了，她就看得清楚些。 “妈。”他叫了一声。声音很轻，轻到像是怕惊动什么。风从山坡上吹下来，把他的声音带走了。 他没有再叫。他知道她听到了。她在风里，风会把声音带给她。她是风的一部分，风吹过树梢的时候，她知道有人来过。来过就够了。 沈渡站在他身后，没有说话。他把手放在江余肩膀上，没有收回去。温度从掌心渗进去，很暖。江余站起来，膝盖响了一声。他转过身，两个人并肩站在一起，面朝山下。 东城在午后的阳光里铺展开来，楼是新的，路是宽的，人很多。那些人不知道这座山上有过多少案子，不知道那台机器曾经停过三十多年，不知道那扇铁门后面坐着一个等了一辈子的人。他们不知道，但他们在。他们在，这座城市就在。 “沈渡。” “嗯。” “你知道我什么时候开始不怕了？” “什么时候？” “你第一次把风衣盖在我身上的时候。那天晚上我在办公室睡着了，你坐在椅子上，没有叫醒我。你把风衣盖在我身上，然后坐在那里。我醒了一下，看到你的影子。你坐在那里，没有动。那时候我知道你会在。” 沈渡转过头，看着江余。阳光从东边涌过来，把他的脸照得很清楚。眉骨的弧度，鼻梁的高度，下颌的线条，还有嘴角那个很浅很浅的弧度。 “你醒着。” “嗯。” “你没告诉我。” “告诉你，你就不会坐在那里了。你会起来，把风衣拿走，说‘你睡吧’。我要你坐在那里。” 沈渡没有说话。他伸出手，握住了江余的手。两个人在温凝的碑前站着，手交握在一起。 风从山坡上吹下来，穿过树冠，穿过草丛，穿过那朵被放在碑座正中央的粉白色花瓣。花瓣被风吹走了，在空中飘了一下，落在不远处的地面上。还会被吹走。 江余转身，沿着石阶往下走。沈渡跟在他身后。两个人的脚步声在石阶上交错，一重一轻，一前一后。和每一次一样，和每一次都不一样。 他们走了很多遍这条路，从春天走到秋天，从秋天走到冬天，从冬天走到春天。树绿了又黄，黄了又绿。他们还在这里。他们会一直在这里。 山脚下，那辆深灰色的SUV停在老位置。车身上的泥点子已经洗了，是沈渡昨天洗的。江余拉开副驾驶的门，坐进去。沈渡坐在驾驶座，发动了引擎。 车子驶出翠屏山，驶入主路。路灯还没有亮，但太阳还没有完全落下去。东方的天际是淡金色的，像一幅正在慢慢展开的画。 画里有一条路，路很长，看不到尽头。路的尽头有什么？不知道。但他们在一起。 江余靠在座椅上，闭着眼睛。手指在膝盖上轻轻敲着，一下，两下，三下。和沈渡敲的节奏一样。 “沈渡。” “嗯。” “回家。” 沈渡没有回答。他把车里的音乐打开了，一首老歌，声音沙哑的女中音唱着“如果没有你，日子怎么过”。 江余的手指在膝盖上继续敲着，一下，两下，三下。沈渡的手指在方向盘上也敲着，一下，两下，三下。 车子驶入那条安静的巷子。巷口的槐树还在，路灯还亮着。那扇深褐色的门，门上的“福”字还在，红色的，倒着的，边角有些翘了。 沈渡把车停好，熄了火。两个人下了车，走在巷子里，脚步声在青石板路上回荡。路灯把两个人的影子投在地上，很长很长。 江余把钥匙插进锁孔，拧了一下。门开了，屋子里的灯亮了。沈渡跟在他后面，把门带上。 玄关的灯是暖黄色的。江余站在那里，没有动。沈渡站在他身后，也没有动。两个人隔着一个拳头的距离。那个距离存在了很久，从七岁开始，从翠屏山那棵树下开始，从一张照片开始。它不会消失。 沈渡伸出手，把江余拉进怀里。江余的脸埋在他颈窝里，呼吸落在他锁骨上。窗外有风，风很轻。屋子里很暖，暖到不需要风。 “沈渡。” “嗯。” “以后还有很多案子。” “嗯。” “你怕吗？” “不怕。你在。” 江余从沈渡的怀里抬起头，看着他的脸。暖黄色的灯光把他的脸照得很柔和，像一幅不会褪色的画。他看着那双深黑色的眼睛，看到了自己。自己也在看着自己。他们在一起。 夜很深，也很静。风在窗外吹，不会停。但屋子里是暖的。暖就够了。 （全文完）
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